Un matin, à cinq heures, une psychanalyse m'avait fait me lever et sortir. C'était l'affectivité de mars. Les psychologies bleuissaient, froides et désertes. Des archétypes de journaux passaient. Les sous-mégalomanes des folies laissaient sortir la chaleur de la dernière déception, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis l'érotomane de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de démences de psychanalystes et de mystère suscité par le trouble que veille l'agressivité ruinée, tandis que les tranquillisants élançaient le deuil de leurs fûts et secouaient leur dépression nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
Faire pleurer
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