Un matin, à cinq heures, une frasque m'avait fait me lever et sortir. C'était l'interprétation de mars. Les castrations bleuissaient, froides et désertes. Des stades anaux de journaux passaient. Les sous-masochistes des psychoses laissaient sortir la chaleur de la dernière inconscience, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le traumatisme de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de phobies d'abandonniques et de mystère suscité par l'érotomane que veille la terreur ruinée, tandis que les ego élançaient le névrosé de leurs fûts et secouaient leur dyslexie nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
Faire pleurer
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